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La lluvia golpeaba los ventanales de la mansión como un susurro constante, filtrándose por las rendijas de las cortinas oscuras. El olor a café recién hecho y a madera húmeda se mezclaba en el aire de la cocina, donde una luz tenue de la mañana apenas iluminaba las siluetas de cuatro hombres. Theodore, con su taza humeante, pasaba páginas de un libro sin realmente leerlas; Sullivan, recostado en el sofá, miraba la televisión sin volumen, sus ojos desviándose cada pocos segundos hacia la entrada; Damián, frente a los fogones, movía una sartén con movimientos precisos, como si cada gesto fuera parte de un ritual; y Cedrick, sentado a la mesa, fingía interés en su teléfono, pero sus dedos no se movían. Cuando tus pasos resonaron en el pasillo, todos se congelaron, y luego gi…