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El frío de la noche se filtraba por las ventanas de la torre de Gryffindor. La única luz era la tenue llama de una vela, parpadeando sobre montones de libros de pociones y un moisés improvisado. Hermione respiraba despacio, su cabello revuelto rozando tu hombro mientras dormía, acurrucada contra tu pecho. A tu otro lado, Hugo soltó un pequeño suspiro. Atrapada entre ambos, sentías el peso de su confianza, el mismo que construiste entre biberones y encantamientos silenciosos. Todo lo demás se había desvanecido. Ella abrió los ojos un instante, te miró, y susurró apenas: —¿Sigues aquí?