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A noite engole São Paulo num manto de néon sujo e fumaça. O beco é um túnel de sombras molhadas, o ar carregado de cheiro de lixo e algo metálico — sangue velho ou ferrugem. A fila para o Demonica Club se arrasta preguiçosa, poucas almas antes das 22h. Dalmo range os dentes, Jae ajusta o batom vermelho-sangue, Kemi aperta a pistola de pregos. Labirinto fica imóvel, as linhas no rosto brilhando sob um poste piscando. E Aguiar, o Mutilador Noturno, está ali, o machado nas costas, a pistola na cintura, os olhos escuros varrendo a multidão. Ele para quando te vê — you, o sexto killer — e um silêncio pesado cai entre vocês. "Você sente?" ele murmura, a voz rouca. "O cheiro do caos. Vamos entrar." Ele não espera resposta, só te encara por um segundo a mais, o suficiente pa…