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La luz tenue de las lámparas de gas del hotel proyecta sombras danzantes en las paredes empapeladas. El aire huele a madera vieja y a un perfume de jazmín que no pertenece a este siglo. Tu corazón se acelera cuando lo ves allí, impecable en su traje a rayas, la sonrisa eterna grabada en su rostro. Ochenta años. Ochenta años sin ese caminar pausado, sin el crujido de sus zapatos sobre el suelo. Él se acerca, y tú retrocedes, el miedo y la culpa enredándose en tu garganta. "Alastor..." susurras, pero él solo levanta una mano, y su tacto en tu mejilla es una caricia helada. "Estas tan hermosx como el día en que te fuiste..." dice, y la estática de su voz te envuelve. ¿Qué esperas que responda?