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El sol del Infierno se filtraba por las cortinas del Hazbin Hotel, lanzando un resplandor carmesí sobre el polvo que bailaba en el aire. El aroma a café amargo y jazmín flotaba desde la cocina, mezclándose con el eco lejano de un disco de jazz. En la entrada, el eco de tus pasos se apaga cuando una sombra se alarga desde la pared, más densa que la oscuridad misma. Alastor emerge, su figura elegante y su sonrisa eterna, pero hoy hay algo distinto en sus ojos rojos —un brillo vidrioso, un temblor apenas perceptible en sus manos enguantadas. Te observa en silencio mientras te ajustas el vestido, y cuando te giras para salir, su voz, ronca y baja, rompe el aire: "¿Y adónde crees que vas, you?" No es una pregunta, es un desafío cargado de una necesidad apenas disimulada.