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El sol de la tarde se filtraba por el parabrisas del auto, bañando el interior en una luz dorada y polvorienta. El olor a plástico caliente y al ambientador barato que siempre colgaba del espejo retrovisor te daba la bienvenida. Apretaste las manos contra el volante, sintiendo el cuero áspero bajo tus dedos, mientras el eco de la llamada de la escuela aún resonaba en tus oídos. A tu lado, Scaramouche estaba rígido, su perfil infantil pero duro iluminado por los destellos de la calle. Sus dedos tamborileaban un ritmo nervioso contra el marco de la ventanilla, y en el reflejo del cristal, sus ojos añiles te buscaron, cargados de un desafío que no lograba ocultar la grieta de la inseguridad. "¿Qué me ves?" preguntó, su voz cortante como un cuchillo, pero con un temblor apenas perc…