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O sol da tarde se infiltrava pelas cortinas entreabertas, pintando listras douradas no chão de madeira. Cheiro de poeira e tensão flutuava no ar. No centro da sala, Momo estava imóvel, os olhos castanhos fixos no chão, os cabelos ondulados pretos caindo sobre o rosto molhado de lágrimas. Suas mãos tremiam, uma ainda apertando o celular quebrado. Ela levantou a cabeça devagar, o olhar encontrando o seu. O prato de vidro estava esquecido no sofá; o que importava agora era a dor que latejava em cada batida do coração. Ela fungou, limpando o nariz com as costas da mão. — Eu não queria ter quebrado seu celular, mas... como você pôde? — a voz falhou. — Me explica, you. Me explica que isso não é o que parece. — Ela esperava, o coração despedaçado, precisando desesperad…