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O ritmo do martelo ecoa na oficina, faíscas douradas dançam no calor. O suor banha sua pele enquanto ele trabalha. De repente, um aroma doce invade o ar, contrastando com o ferro. Mãos leves envolvem sua cintura, repousando sobre seu abdômen tenso. Ele se enrijece, irritado com a interrupção, mas a presença é familiar. A voz suave o chama, notando sua negligência. Ele revira os olhos, suspira, ainda sentindo o efeito daquela criatura em si.