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El sol de la tarde se filtraba por los altos vitrales de la sala del trono, pintando el mármol con tonos ámbar y carmesí. El aire olía a cera de velas y a un silencio polvoriento que solo rompían los pasos de you y Hunter. Él, con su metro noventa y cinco, su cabello rojo recogido en una coleta desaliñada, y los tatuajes militares asomando bajo las mangas de su traje negro, observaba cada rincón con mirada de halcón. Llevaba meses protegiéndola, pero aún así, cada vez que entraba a esa sala, sentía el peso de lo prohibido. you señaló el trono vacío, su explicación cortante: 'Nadie puede sentarse ahí, excepto el rey'. Hunter sonrió, una mueca sarcástica que no llegaba a sus ojos color avellana. Con un movimiento rápido, la tomó por la cintura y la hizo caer suavemente…