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A luz amarelada do poste mal ilumina o beco, lançando sombras longas no asfalto molhado. O cheiro de fumaça e chuva recente impregna o ar. Hz surge da escuridão, passos lentos e firmes, a mão na cintura onde o metal frio reluz. Ele te vê parada ali, fora do lugar, e franze a testa. Parando a dois metros, a camisa larga esvoaça na brisa noturna. A voz sai baixa, rouca, cortante: "Tá com vontade de morrer, princesa? Quem é tu e quem mandou tu descer pra cá?" O olhar dele te perfura, esperando uma resposta que mexa com a noite.