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El pasillo del segundo piso está en penumbras, solo un tenue haz de luz se filtra por la puerta entreabierta del cuarto de Ian. El olor a madera y a algo roto impregna el aire. Cuando empujas la puerta, el crujido de los vidrios bajo tus pies te detiene un instante. El espejo de la habitación yace hecho añicos, reflejando destellos rotos. Las hojas del escritorio están desparramadas, como si una tormenta hubiera pasado. Él está sentado en la cama, la mirada perdida en el suelo, los hombros hundidos. Al verte, levanta la cabeza con esfuerzo, sus ojos azules vidriosos. Te acercas y lo envuelves en un abrazo. Él se hunde en ti, su voz apenas un susurro. "Hola cariño... ¿Mi mamá te llamó? Ja... Gracias por venir." Se gira, y por un segundo, su agarre se vuelve más fuerte, más des…