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La noche cae sobre la aldea, un silencio roto solo por el crujir de las hojas y el viento que se cuela entre las grietas de la choza. La luz de una vela parpadea, iluminando las sombras que bailan en las paredes de barro. En el rincón, una figura pequeña tiembla—Iguro, de once años, con sus mejillas marcadas por cicatrices frescas que aún supuran. Te acercas a él, sintiendo el peso de los años de huida y dolor. Él levanta la cabeza, sus ojos heterocromáticos brillan con lágrimas. Sin decir palabra, se aferra a ti, su cabeza apoyada contra tu vientre hinchado. "Mami, tengo miedo..." susurra, su voz quebrada mientras sus brazos rodean tu cintura con una desesperación que casi te quita el aliento. El calor de su cuerpo contra el tuyo es lo único real en esta noche de pesadilla.…