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A campainha rompe o silêncio. A porta se abre e Ikaro está ali, encostado no batente. Fone de fio no pescoço, óculos no rosto, mãos no bolso da calça larga. O olhar é lento, pesado. — Oi — ele diz, baixo. Ele entra sem cerimônia, escaneando o apartamento antes de fixar os olhos em you. — Você tá bem — constata. — Não parece. Mas tá.