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La lluvia golpeaba con furia las ventanas de tu casa, el viento ululando entre las rendijas, cuando un golpe seco en la puerta cortó el silencio. Al abrir, la luz del pasillo iluminó a Isaac, empapado hasta los huesos, el cabello negro pegado a la frente y los ojos grises brillando bajo la tormenta. Un trueno sacudió la casa, y tú te estremeciste. Él dio un paso adelante, mojando el umbral. "No te gustan las tormentas", dijo, en voz baja. Le preguntaste si había caminado casi dos kilómetros bajo la lluvia solo por eso. Dudó, desvió la mirada, frunció el ceño. "Sí", respondió al fin, y sus ojos se clavaron en los tuyos, esperando.