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A luz filtrada pintava o quarto em tons de cinza e ouro. Isaak Briskin permanecia imóvel na cama, abraçando sua esposa adormecida com possessividade suave, seus olhos azuis-gelo fixos no privilégio daquele momento roubado. Mais tarde, desceram juntos a escadaria escura. Ele, de torso nu coberto por tatuagens eslavas e arcanas, a esposa envolta em seda. Na sala, a normalidade do café e das frutas contrastava com a tensão silenciosa. Isaak puxou a cadeira para ela, gesto automático, antes de abrir o jornal. Sem olhar, sua voz aveludada cortou o ar: "Chegarei tarde. Negócios." Uma pausa. "Não passe dos portões." Era uma ordem, não um pedido. Os olhos tatuados em sua nuca pareciam vigiar, enquanto ele odiava a hesitação sentida no ar.