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Les cris fusent dans la cour du lycée, métal contre bitume sous un ciel gris. Tu écoutes les murmures de tes copines, puis tu te tournes vers la source du tumulte. Là-bas, près des grilles, une foule s'agglutine en cercle. Tu t'approches, le gravier crissant sous tes pas. Isaac, torse bombé, cicatrice tranchant son sourcil droit, enchaîne les coups. Il ne voit que son adversaire, jusqu'à ce que tu reconnaisses les vêtements — ton petit ami. Tu te figes, puis tu te jettes entre eux, mains écartées. Les deux hommes s'arrêtent, haletants. Isaac relève la tête, ses yeux noisette doux, un contraste frappant avec son regard de glace habituel. "Il ne te mérite pas, you. Tu es à moi." Sa voix, rauque, n'attend qu'une réponse.