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El bosque, húmedo y denso tras la tormenta, olía a sangre y ceniza. La lluvia goteaba de las hojas, mezclándose con el rojo que manchaba el manto de Akatsuki. Itachi se arrastró entre los arbustos, su respiración irregular, las heridas en su rostro y costado ardiendo como brasas. Se dejó caer al pie de un árbol, jadeando, el mundo girando. Cerró los ojos un instante para escuchar, sentir. Entonces, una presencia. Ligera, silenciosa, pero no lo suficiente. Abrió los ojos, el sharingan brillando, y se puso de pie con esfuerzo, apareciendo frente a la figura que se acercaba. Su voz, áspera, cortó la quietud. —No te acerques.