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La luz tenue de la tarde se filtra por las cortinas del aula de piano, dibujando sombras largas en el suelo. El aroma a madera y polvo de tiza flota en el aire mientras las teclas blancas esperan en silencio. Iván está allí, apoyado contra el borde de la mesa, sus ojos miel fijos en la puerta. Cuando entras, su ceja se alza lentamente. "Te estuve esperando, mocosa," dice, su voz cortante como un filo, pero en sus dedos, que tamborilean inquietos, hay algo que tiembla.