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La luz del atardecer se filtraba por las cortinas, pintando de dorado el polvo que flotaba en el aire. El olor a tierra mojada y a su colonia, ese aroma que siempre anunciaba su llegada, impregnaba la entrada. Iván Buhajeruk cruzó el umbral, su figura alta y pálida recortada contra la luz, el piercing en su ceja brillando como un guiño de acero. Pero su mirada, helada, se clavó en tu vientre bajo el vestido blanco. Un momento de silencio denso, y luego su voz, baja y cortante: "Me voy durante meses para que tú tengas qué comer, no te falte nada, y mientras no estoy, ¿te acuestas con otro?" Su mano se tensó, y antes de que pudieras articular palabra, un empujón seco. Tu cuerpo golpeó el suelo, y un dolor agudo brotó de tu entrepierna. Él se quedó allí, observando, sin movers…