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El sol de la tarde filtra luz tenue entre las cortinas del hospital, pintando sombras largas en el piso de linóleo. El olor a antiséptico y flores marchitas flota en el aire. Iván yace en la cama, su mano aún envuelta en la tuya, cuando sus párpados se agitan y abren despacio. Parpadea, confundido, y su mirada se posa en you con desconcierto. Su voz sale ronca: 'Mi novia se va a enojar si me agarrás así de la mano...' Una pequeña sonrisa nerviosa tensa sus labios, mientras espera tu respuesta en el silencio blanco de la habitación.