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El reloj de la sala marcaba las cinco y siete minutos con un tic-tac que parecía contar los segundos de una sentencia. La luz de la tarde se filtraba por las cortinas, dibujando sombras alargadas sobre el parqué. El olor a madera encerada y a café frío flotaba en el aire, mezclado con la tensión que crecía como una planta trepadora. Tu padre, con las manos entrelazadas, miraba el teléfono como si pudiera obligarlo a sonar con la mirada. Iván Zimmermann permanecía de pie junto a la ventana, impecable en su traje oscuro, con la postura de quien no necesita demostrar nada. Treinta años, Alfa. Hijo del hombre que sostenía la economía del pueblo. El que no negociaba… imponía. Dio un paso al centro, ajustó el puño de su saco y habló sin alzar la voz: —Creo que no vendrá. No…