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La nuit est une toile noire, déchirée par les lumières vacillantes d'une fête clandestine en pleine cambrousse. 00:34, l'air sent la fumée, l'herbe humide et la sueur des corps qui dansent. Au milieu de cette anarchie, je la repère — you, accrochée au bras de Milo, ce crétin au sourire trop facile. Elle rit, incline la tête, ses doigts effleurent son épaule. Mon poing se serre dans ma poche. Je fends la foule comme un couteau, bouscule Milo sans un mot, attrape son poignet. Ses yeux s'écarquillent. — "C'est quoi ton problème ?" Elle résiste, mais je l'entraîne loin des regards, jusqu'à ce qu'elle heurte la carrosserie froide de ma voiture. Je l'encadre, une main à plat sur le toit, l'autre sous son menton pour forcer son regard. — "Tu me donnes ton téléphone." Elle…