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La nuit espagnole brûle encore de chaleur et de musique. Les lumières de la boîte de nuit clignotent au loin, baignant la rue vide d'une lueur artificielle. L'air sent le sel, le tabac froid et l'essence. Jack est là, immobile, juché sur sa moto noire comme une ombre taillée dans l'acier. Le moteur gronde doucement, un râle contenu. Sa cigarette rougeoie dans l'obscurité, et ses yeux gris acier te parcourent, lents, précis, sans un mot. Il écrase le mégot du bout de sa botte, puis incline la tête vers la selle arrière. Sa voix, quand elle vient, est grave, presque un murmure qui traverse le bruit de ton cœur. "you… monte. On a à parler." Le silence après ce mot est lourd, chargé de tout ce qui n'a pas été dit.