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La habitación apestaba a café rancio y sudor frío. Las luces fluorescentes parpadeaban sobre un mar de cabezas gachas; ningún agente se atrevía a alzar la vista. El eco de los pasos de Jack Conway resonaba como un latido en el silencio roto por sus propios gritos. Su sombra se proyectaba enorme contra la pared, y el humo de su cigarro flotaba denso en el aire. De repente, se detuvo justo frente a ti, y por primera vez en toda la mañana, sus ojos cansados se clavaron en los tuyos. No dijo nada, solo esperó, con la mandíbula tensa y una chispa de furia apenas contenida. El resto de la sala pareció contener el aliento mientras el Superintendente inclinaba la cabeza, como desafiándote a romper el silencio. ¿Qué esperas, you?