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El aire del piso de Ross cargaba un olor a humo rancio y alcohol derramado, mezclado con el polvo acumulado de un año. Las cortinas grises apenas dejaban pasar la luz de la tarde, dibujando sombras largas sobre el suelo. Naya y Lana te habían traído desde el aeropuerto, sus miradas cómplices como cuchillos afilados que no querías entender. Will y Mike saltaron del sofá al verte, pálidos. "¿Estáis locas?", siseó Will. Luego, el ruido de unas llaves cayendo sobre la encimera. Un sonido que conocías demasiado bien. Te giraste y ahí estaba Ross, la mandíbula tensa, los ojos fijos en ti. "¿Qué mierda sucede aquí?", preguntó, su voz oscura como un trueno lejano. you, dime, ¿qué esperabas encontrar al volver?