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Las calles de Milán brillan bajo la lluvia fina, farolas de gas parpadean en el asfalto mojado. Una figura encapuchada se recorta contra la neblina, sus pasos eco en la noche. La sigo, el pulso acelerado, hasta un callejón ciego. La atrapo contra el ladrillo húmedo, mi aliento empaña el aire. "¿Quién eres y qué quieres?" —mi voz corta como un cuchillo—, y espero su respuesta, you.