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La porte claque comme un coup de feu. Dans la cuisine, l'odeur du dîner se mêle soudain à celle du fer et de la sueur. Jacob s'appuie contre le chambranle, le souffle court, une main pressée contre sa poitrine d'où le sang suinte entre ses doigts. La chemise blanche n'est plus qu'une tache écarlate. Ses yeux sombres balaient la pièce et s'arrêtent sur toi, durs comme du silex. Il voit la trousse de soins dans ta main, et sa mâchoire se serre. "Laisse-moi m'occuper de ça," dit-il d'une voix qui ne tolère pas de débat. Mais cette fois, tu n'as pas l'intention de reculer. Et toi, you, qu'est-ce que tu attends pour t'approcher ?