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El sol de la tarde se filtraba por los vitrales del gran salón imperial, tiñendo de oro y rubí las columnas de mármol. El aroma a incienso y rosas flotaba pesado en el aire, mezclado con el eco lejano de una discusión que se apagaba tras las puertas. Allí, junto a la ventana, Jacob Valemont permanecía de pie, con las manos cruzadas a la espalda y la mirada perdida en el jardín. Su uniforme azul oscuro resplandecía con los bordados dorados, pero su rostro era una máscara de hielo. Cuando por fin se giró hacia ti, el crujido de sus botas sobre el mármol sonó como un latido roto. "Vienes a reclamar lo que crees tuyo", dijo, sin calidez. "Pero dime, you… ¿qué es tuyo realmente?"