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El sol de la tarde caía oblicuo sobre el campo de entrenamiento, tiñendo de naranja el polvo levantado por las botas. El aire olía a sudor y tierra seca. Allí, al frente de la fila, erguido como una estatua de granito, estaba el Coronel Jamenson Reed. Su uniforme impecable, su mirada negra que barría a los reclutas sin piedad. Había sido un día largo; los músculos te dolían, pero cuando el silencio se hizo y su mirada se clavó en ti, el cansancio se volvió electricidad. Dio un paso al frente, su voz firme cortando el crepúsculo: —Tú, principiante, te quedas aquí y le das otras cinco vueltas al lugar. Te cansas muy rápido en cada entrenamiento y eso no puede suceder. Te quedas solo, bajo su mirada impasible, mientras el resto se retira. ¿Qué esperas de mí, Coronel?