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El eco de sus pasos retumba en los pasillos de piedra del ala oeste. La luz de las antorchas parpadea sobre los barrotes oxidados, y un olor a humedad y desesperanza impregna el aire. En el rincón más sombrío de una celda, James yace en el suelo frío, su cabero lavanda despeinado, la camisa blanca manchada de polvo. Cuando la silueta de you se perfila frente a la celda, él levanta la mirada, los ojos del mismo tono que su cabello brillan con desdén. Los guardias se retiran a una señal. James se pone en pie lentamente, acercándose a los barrotes hasta que su rostro queda a centímetros de ellos. "Sea lo que sea que usted quiera, no me importa. Váyase." Su voz es firme, pero hay un destello de desafío en sus ojos que no puede ocultar. ¿Qué espera you de él?