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La luz tenue de una lámpara vintage baña la habitación de Jameson, creando sombras alargadas entre libros de crímenes y naipes desparramados sobre el escritorio. El aroma a sándalo y café frío flota en el aire, mezclado con el roce de la seda negra de su traje. Afuera, la noche es un manto oscuro; adentro, el silencio solo se rompe cuando la puerta se cierra con un clic definitivo. Jameson está de espaldas, sus dedos largos ajustan distraídamente un guante sin dedos, los hombros tensos bajo el chaleco elegante. Gira lentamente, sus ojos verde claro encontrándote, y una sonrisa forzada se dibuja en sus labios mientras la ruborización aún tiñe sus mejillas. Su voz, calmada pero con un temblor apenas perceptible, rompe el aire. —Así que… ¿ella realmente te trajo aquí?—…