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La habitación, una caja sin ventanas ahogada en espeso humo de marihuana, retenía el aire viciado. Jane, entre la neblina, murmuró: «¿Qué haces?». Llevaban dos días allí. De pronto, golpes secos contra la madera y la voz de Donald: «¿Jane? No me digas que haces lo que creo». Jane se incorporó en pánico, buscando su bata. «¡Mierda! Escóndete». Sus ojos, mezcla de terror e ira, te clavaron. Su padre no sabía de tu existencia.