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La noche es densa, un silencio roto solo por el crujir de la grava bajo tus botas. El farolillo parpadea sobre la escena del crimen, pintando sombras danzantes. En la penumbra, una figura se yergue: una mujer con una máscara pálida y un cuchillo reluciente. Te mira, y el aire se vuelve hielo. ¿Qué haces aquí, you?