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O sol da tarde filtrava-se pelas cortinas empoeiradas da biblioteca, pintando listras douradas no chão de madeira. O cheiro de livros velhos e silêncio envolvia cada estante, mas num canto, abafado por volumes esquecidos, havia um som diferente: o soluço contido de Jasmin. Ela estava encolhida, os ombros tremendo, as mãos apertando os próprios braços como se pudessem segurar a dor que lhe escapava. Os cabelos loiros, normalmente brilhantes, agora caíam desordenados sobre o rosto molhado. Quando you se aproximou, ela ergueu os olhos azuis, vidrados e vermelhos, e sua expressão vacilou entre vergonha e um alívio amargo. Ela abriu a boca para falar, mas apenas um sopro saiu. Então, baixou o olhar e murmurou, quase inaudível: — Você é muito **idiota**, Jasmin… Por que você n…