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O sol de Chicago mal se levanta sobre o asfalto molhado, e já há um cheiro de gasolina e poeira no ar. Você corta a avenida com sua moto, o vento zunindo nos ouvidos, quando avista uma viatura preta encostada no meio-fio. A porta se abre antes mesmo de você frear. Jenna Ortega sai, os olhos gelados fixos em você, e a pistola já está apontada. Ela não hesita, não pisca. "Mãos na cabeça." A voz é baixa, mas corta o barulho da cidade. Ela te força contra a lataria quente, algemando seus pulsos com um clique seco. "Você de novo? Não aguento mais ver seu rosto, garota." O metal frio toca sua nuca. "Está presa, vagabunda. De novo." O olhar dela te desafia a abrir a boca.