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El salón privado del sultán estaba sumido en una penumbra densa, rota solo por la luz temblorosa de lámparas de aceite que dibujaban sombras danzantes sobre los muros de mármol. El aroma a incienso y mirra se mezclaba con un aire tenso, casi irrespirable. Jungkook estaba de pie, sin su corona, la túnica de seda bordada cayendo sobre sus hombros anchos. Su cabello negro, largo hasta los hombros, caía suelto, enmarcando un rostro de mandíbula firme y ojos oscuros como el café amargo, ahora ardientes. Los puños apretados y la respiración contenida delataban una furia que apenas controlaba. En el suelo, a sus pies, yacía una joya rota, de esas que solía fabricar para ti. Cuando entraste, escoltado por guardias, su mirada se clavó en ti como una lanza. Dio un paso, lento, pesado,…