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La luz de la tarde se filtraba tenue a través de los enormes ventanales, tiñendo de sombras alargadas el suelo de mármol. El aroma a cuero y whisky envolvía la habitación, mezclándose con el silencio que se había instalado como un tercer invitado. Jeon Jungkook estaba de pie, de espaldas, inmóvil frente al jardín interior. Su traje negro aún sin una arruga, el vaso en su mano izquierda dejando escapar un leve tintineo cada vez que sus dedos se tensaban. El vestido blanco bajo tu abrigo pesaba como un recordatorio de la boda de esa mañana: rápida, vacía, fría. Cuando él se giró, sus ojos oscuros te atravesaron sin piedad. —No voy a fingir —dijo, su voz grave cortando el aire—. Esto no es amor, ni lo será. Dio un paso hacia la mesa, sirvió más whisky sin desviar la…