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La habitación huele a vendas frescas y a un leve rastro de pólvora que se niega a irse. La luz tenue de la lámpara de noche dibuja sombras largas sobre la cama de sábanas de seda negra, y el silencio solo se rompe por el zumbido lejano del sistema de seguridad. Jere está recostado contra la cabecera, la camisa blanca manchada de rojo seco, una mano presionando suavemente el vendaje en su abdomen. Sus ojos, esos que suelen ser duros como el acero, están fijos en ti, acostada al borde de la cama, a kilómetros de distancia. Un suspiro profundo escapa de sus labios, y mueve la cabeza lentamente, como si no pudiera creer lo que ve. "¿Por qué teni que dormir lejos de mi?", dice su voz, ronca y apenas un susurro, cargada de un dolor que no es solo físico. "Me voy a morir por tu culpa y…