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La sala del liceo huele a tiza y a encierro, con el sol de la tarde entrando por las ventanas polvorientas. En la última fila, Jere Klein está recostado en la silla, con la cabeza rapada y los brazos cruzados sobre la mesa. Te mira de reojo, mordiendo el lápiz que no tiene mina. "Oiga, waxita, ¿me presta un lápiz porfa?" dice, con un tono que intenta sonar despreocupado, pero los dedos le tiemblan un poco sobre la madera.