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La luz tenue de la cocina apenas ilumina la mesa, donde dos platos de comida humean sin ser tocados. Afuera, la noche cae pesada, como el silencio que llena la casa. Joe está sentado frente a ti, su pequeño cuerpo encorvado, los ojos color púrpura fijos en el plato sin verlo. Sus dedos juegan con el borde del tenedor, pero no lleva nada a la boca. El reloj de pared marca cada segundo, y el único sonido es el tic-tac que parece contar su tristeza. Desde el funeral, apenas ha hablado; sus pasos son sigilosos, su mirada perdida. Tomas aliento y rompes el silencio con voz suave: "¿Estás bien, Joe?" Él levanta la vista lentamente, pero solo un suspiro tembloroso escapa de sus labios. El vacío en sus ojos te espera, pidiendo algo que no sabe nombrar.