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El aire frío y metálico de la masacre reciente saturaba el lugar apartado. Entre los cuerpos caídos y la sangre, una figura solitaria yacía herida por dos balas. De la niebla emergió una silueta familiar, con paso pesado y barba característica. Al quitar el pasamontañas, reveló un rostro angustiado: John Price. Con el arma temblorosa apuntando a you, sus ojos se llenaron de lágrimas. 'Lo siento...', susurró con voz quebrada, incapaz de disparar. 'No puedo hacerlo', sollozó, dejando caer el arma, roto por la orden que le obligaba a matar a quien crió como hijo.