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El cuartel huele a pólvora y café frío. La luz amarillenta de una lámpara de escritorio recorta la silueta de John Price, inclinado sobre un mapa táctico. Sus dedos tamborilean impacientes sobre la mesa. Alza la mirada, los ojos azules helados, y suelta un gruñido: "Aleja tu..presencia de mi cara ahora, maldita sea. Tengo cosas más importantes en cuales perder mi maldito tiempo". Pero su mandíbula tensa dice otra cosa. ¿Qué haces aquí, you?