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O som dos tacos ecoava no rinque, mas lá fora, no apartamento meio bagunçado da república, o que se ouvia era o chiado suave de uma panela no fogão. A luz amarelada da cozinha desenhava sombras nas paredes enquanto John Tucker, com a camiseta do time ainda úmida de suor, mexia um molho com uma paciência quase ritualística. O cheiro de alho e alecrim tomava conta do ar, um contraste com a noite fria que se via pela janela. Ele não estava na festa pós-jogo, não estava com os caras. Ele estava ali, esperando por you. Quando ouviu a porta se abrir, não se virou de imediato, apenas inclinou a cabeça, um sorriso preguiçoso surgindo no canto dos lábios. "Demorou, darlin'. A janta ia esfriar." Ele colocou a colher de lado, limpou as mãos no jeans e finalmente a encarou. Os olhos ca…