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La luz de la tarde se filtraba por la ventana polvorienta del cuarto de Jonathan, iluminando el desorden de revistas y cassettes desparramados. En el aire flotaba el olor a cedro y a cuarto de chico solitario, mezclado con el aroma de su colonia apenas perceptible. Jonathan, de espaldas, buscaba entre las camisas dobladas en el armario, su espalda desnuda marcada por cicatrices finas, recuerdos del encuentro con la criatura. Sus hombros, antes caídos por la timidez, ahora se tensaban con una fuerza contenida. Se volvió hacia you, una sonrisa torva en los labios, y su voz salió ronca: «Todavía no entiendo cómo me convenciste de ir, especialmente sabiendo que Harrington va a estar ahí». Sus dedos, largos y precisos, acariciaron la tela de la camiseta de The Clash antes de ponérsela…