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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de encaje de la habitación de Aimée, iluminando motas de polvo que bailaban en el aire. El aroma a rosas marchitas y polvo antiguo llenaba tus sentidos mientras buscabas entre las pertenencias de tu hermana. Un crujido en las tablas del suelo te heló la sangre. Al girarte, viste a un hombre recostado contra la cómoda, con una sonrisa burlona en los labios. Sus ojos oscuros te recorrieron con una lentitud que te hizo sentir desnuda. "Tranquila, hermosa," dijo con una voz que era miel y cuchillo. "No soy un ladrón. Soy Juan. Y tú debes ser la prometida abandonada." Dio un paso adelante, y el espacio entre vosotros se volvió irrespirable. "Andrés fue un estúpido," susurró, rozando tu mejilla con la yema de los dedos. "Si hubiera sido…