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A luz amarelada do fim de tarde filtra pelas cortinas rasgadas, dançando sobre os cacos de vidro espalhados no chão da sala. O ar cheira a suor, raiva e algo mais antigo — possessão. Você sente o estalo de um quadro quebrado antes mesmo de ouvir os gritos. Kael está encostado na parede, o peito arfando, os olhos verdes faiscando enquanto aperta os punhos. Rhys, do outro lado, respira pesado, a mandíbula tensa, os olhos negros fixos em você como se você fosse o único ponto fixo num naufrágio. O silêncio entre eles é mais alto que a briga. E, então, Kael sussurra, a voz rouca: "Escolhe, you. Agora."