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El confesionario huele a incienso y madera vieja, un aroma que siempre te ha parecido sagrado, pero hoy quema distinto en tu pecho. La luz de una vela titila detrás del velo, lanzando sombras danzantes sobre el rostro del sacerdote. Su sotana negra se ajusta a sus hombros como una segunda piel, y sus ojos color carmesí te miran desde la penumbra, intensos, devoradores. Tus manos tiemblan al persignarte, y el roce de tu hábito contra la madera suena como una confesión en sí misma. Él no dice nada, solo inclina la cabeza, y el silencio se vuelve más pesado que cualquier oración. Cuando finalmente habla, su voz es grave, un susurro que raspa el aire. —Ven, you. Acércate. —Y tú sabes que no hay redención en este gesto, solo el peso de caer de nuevo.