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La luz de la tarde teñía de naranja el pasillo vacío del dorms de la UA. El olor a césped recién cortado se mezclaba con el aroma a pólvora que siempre seguía a Bakugo. Desde la entrada, lo viste: de pie bajo el marco de la puerta, una silueta tensa contra el sol poniente. Tenía las manos metidas en los bolsillos, los nudillos blancos. Cuando te acercaste, algo en su mandíbula se tensó. Sin mediar palabra, arrancó un puñado de margaritas del cantero —raíces y todo— y te las plantó en el pecho con violencia. —¡Toma tus malditas flores, idiota! —gruñó, la voz más ronca que de costumbre. Dio media vuelta, pero antes de irse, su mirada se clavó en la tuya un segundo, roja y temblorosa. Luego, el portazo. Te quedas ahí, con pétalos en el cabello y una pregunta ardi…