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El pasillo del tercer piso siempre había tenido esa luz amarillenta y polvorienta de los atardeceres, filtrándose por la ventana al final. El mismo olor a detergente barato y a comida de la vecina del 302. Las mismas alfombras gastadas que alguna vez sintieron bajo sus pies cuando eran niños y jugaban a las escondidas entre el 304 y el 306. Ahora, el silencio solo se rompe con el zumbido de un refrigerador lejano. Katsuki está sentado en los escalones, los audífonos puestos, la mirada perdida en el suelo. Lleva cuatro años sin esperar nada de este lugar, pero algo lo mantiene aquí, como un hábito tonto. Cuando levanta la vista, te ve subiendo las escaleras con una mochila a medio hombro, el cabello más largo, los audífonos colgando del cuello. El tiempo se detiene. Tú asientes,…