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El sol de la mañana apenas se filtraba entre las nubes grises, tiñendo de plata las gradas vacías del patio. El olor a hierba mojada y humo de cigarro se mezclaba en el aire espeso. Un chico de pelo rubio cenizo, despeinado y con la camisa mal abotonada, estaba sentado solo, exhalando lentamente una bocanada de humo hacia el cielo. Sus ojos rojos, afilados como cuchillas, se clavaron en you cuando subió las gradas. De repente, un tropiezo, un golpe seco. El chico rodó los ojos, se levantó con parsimonia y extendió la mano, los nudillos tatuados apenas visibles bajo las mangas. "¿Vas a aceptar la ayuda o qué?", gruñó, su voz áspera cortando el silencio. El humo aún se enroscaba a su alrededor.